Загадка

Они не пишутся, а льются
На лист бумаги, как на блюдце.
Кто слишком жадно их лакает,
Потом мучительно икает.

отгадка

(Стихи для котов)

---

smsтихи. новый жанр такой

сижу на вокз. кругом бомжи
и гастарбайт. я просн. утром
и см. как ты лежишь,
кому-то хмуришься во сне,
надеюсь очень, что не мне
уже приехал мой автоб.
перезвони когда освоб.

***

нормально. прибралась на кух.
вчера не м. уснуть до 2
но не из-за тебя, не ссы.
купила веник и трусы.
соседка слушает рэпак
а ты там как?

@темы: Рифмованное

---

Вспомнила вдруг, с каким удовольствием в школе писала в самом конце решенной задачки по геометрии три большие печатные буквы "Ч.Т. Д."
Люблю, когда я права.

---

Ну и вот что бывает, когда люди увлекаются идеей здорового тела, забыв о здоровом духе. Все пьющие и курящие задохлики на свете мне в сто раз милее этих ублюдков.

---

Провожали сегодня Брата в первый класс. Почти как в армию.
Священник начал свою речь со слов "Как замечательно, что вас сегодня поздравляет служитель церкви", а закончил тем, что "главное - это послушание, послушание, и еще раз послушание, потому что с послушанием даже без особых талантов и способностей можно достичь больших высот". А сразу после него - какой-то хрен из ЕдРа сообщил, что замечательное слово "учитель" происходит от глагола "учить", и все это как-то было у него связано с тем, что НАША партия называется "Единая Россия". И, конечно же, этот праздничный пирог был увенчан мальчиками во взрослых костюмах, которые читали стихи про ромашковое солнце и васильковое небо, заученно размахивая руками. Они были похожи на карликов.
А на фоне всего этого - мой Брат с новеньким портфелем и букетом, сияющий, замерзший, выглядывал из-за гигантских девчоночьих бантов.

Долго думала, что подарить ему на первое сентября. Хорошо бы новенький карманный цифровой детектор дерьма, но судя по тому, что из всей этой ахинеи Брат запомнил только воздушные шарики, такая штука у него уже есть.

---

Мне рассказывали, как один иностранец, изучающий русский язык, долго вертел в руках игрушечного солдатика, а потом произнес задумчиво: «У него нет хуй?»

Все мы живем в плену у стилистики. Создаем свои жизни, как коллажи, старательно или непроизвольно следуя законам стиля. Я вот, например, миленькая – и жизнь у меня миленькая. Квартира уютненькая, брат прикольненький, кошки пушистенькие, глазки умненькие. И все, что я делаю, выходит миленьким, тепленьким и добреньким.

А бывают люди, например, странненькие – у них все в жизни странненькое. У здоровеньких все здоровенькое, у успешненьких все успешненькое, у злобненьких все злобненькое, у счастливеньких все счастливенькое, и так далее, и так далее.

Вчера пришла, например, в танцевальный наш подвальчик в черном блядском парике. Подходит ко мне увесистый кавалер с грустными глазами и говорит чувственно – «Ну зачем ты, Маша... тебе, конечно, идет, но... в своем обычном образе ты такая.. такая.. милая..»

До чего же, до чего же, до чего же хочется вырваться из всего этого к чертовой матери. Наброситься, например, на клетчатый пледик и разорвать его зубами в клочья. Или прыгнуть на прохожего и расцарапать ему лицо. Только это не поможет. Зубы и когти тут бессильны. Миленькая стилистика моей жизни облепит любую трещину, обтечет, окружит, поставит в кавычки, припудрит, подмажет – и буду я снова миленькая, как новенькая.

Это все потому, что у меня нет хуй. Не только у меня, - времена нынче такие пошли, что ни у кого его нет. Да, спешите все сюда, воображаемые психотерапевты, говорите мне про комплексы и фиксации, я все равно это напишу: в самых своих прекрасных бреднях я вижу, как у меня есть волшебный нож, и я вспарываю им тепленькое брюшко своей миленькой жизни, и вырываюсь наружу, на холод и ветер, на солнце, на снег. И все вокруг режется и жжется, и мне больно, и я счастлива.

Каждому нужен хуй. Колющая, непослушная, истеричная, капризная, наглая, бесстрашная, в самой сущности своей оскорбительная и прекрасная часть тела, предназначенная для того, чтобы вспарывать трусливые оболочки и выпускать на свободу настоящую красоту.

Все по-настоящему прекрасное в мире создается не руками, не головой, не душой – хуем, и только хуем.

А я вот в тоске украсила свою кухню гравюрами Бердслея.
Получилось очень миленько.

---

Брат решил написать книгу. Папа посоветовал ему начать с рассказов, - так постепенно и на книгу накопится.


стриж

В Криуше жил стрижонок со сваей мамой. И он рос и рос и вырос и научился летать. Когда он делал мёртвую петлю его сдул ветер, и он попал в лес и поранил крыло. Видит кусты шевелятся. А оттуда волк с больной ногой. И говорит волк: «кто-нибудь помогите мне». Стрижонок подумал, может помочь волку. Сорвал подорожник и приложил к волчьей лапе. И волк сказал спасибо стрижонок. давай я тебя посажу на нижнею ветку. И ты полетишь. А стрижонок говорит: «я не магу, у меня крыло болит». Волк со стрижонком оглянулись вокруг себя. Видят тропинка делать нечего сел стриж на волчью спину
и пошли по тропинке. И пока они шли очень пить захотелось. Слышат ручеёк журчит. И скорее побежали на этот звук. Видят, а там не ручеек, а целая река стали пить воду из реки и тут стрижонок поскользнулся и упал в реку. Хорошо, что он умел плавать, но его несло течение прямо на коряги, а речка была узкой, поэтому стрижонок смог зацепится за дерево, которое упало через реку. И он, зацепившись за дерево, переправлялся на другую сторону реки, а волк просто перепрыгнул. Стало темнеть солнце уже заходит за горизонт. Тут волк говорит, «давай здесь переночуем всё равно я невижу тропинку дальше» стрижонок согласился.


Вы видите, видите этого бесстрашного стрижонка верхом на хромом волке посреди леса? У меня в горле ком и на шкирке мурашки. А у меня сюжеты не выходят никак. Не выходят, и все тут. Картинки - пожалуйста, диалоги - ничо так, а вот с сюжетами полный провал. А у него - мертвая петля, волк с больной лапой и ручей оказался рекой.
А ритм какой, а? Он рос, и рос, и вырос...
А подорожник на волчьей лапе? Лапа такая огромная, когтистая, тяжелая, а он к ней подорожничек прикладывает. Наверное, еще и послюнил, если у птиц слюна есть. или травинкой примотал.

И обратите внимание, что пунктуация полностью авторская. Это он САМ выделил запятыми деепричастный оборот. Ему семь лет, если кто не знает. Через неделю в школу пойдет.

Там его, наверное, быстро отучат хорошо писать ((

---

Пересчитываю поводы для оптимизма.


Продавщицы в магазинах и киосках стали здороваться и болтать с покупателями. Вчера тетка в киоске на мой вопрос «Это что ж за такие зажигалки по 30 рублей, позолоченные?» буркнула – «Чо положили, то и продаем», и я поняла, что отвыкла от продавцового хамства.

Люди в маршрутках все время шутят и переговариваются. Недавно парень один, видимо, находясь под воздействием веществ, всю дорогу смеялся до слез, и вместе с ним ржала вся маршрутка. «Милый, ты ведь так и спать не сможешь, все хохотать будешь», - радовалась сидящая рядом бабушка. Это не просто приятно и умилительно. Это говорит о том, что люди начинают друг другу доверять.

В городе пучками появляются всякие общества по спасению собак и велосипедистов, а организаций, занимающихся сиротами, я уже и сосчитать не смогу. И даже если среди них есть липовые и показушные, то настоящих все равно очень много. Еще два-три года назад их просто не было.

За последние два года в Рязани появилось штук пять клубов, из них два – хороших. Как тот англичанин на необитаемом острове, я теперь могу позволить себе роскошь иметь «клуб, в который я не хожу». Киноклубы тоже лезут ото всюду, как грибы, а количество посетителей в нашей Кино.Точке все равно не уменьшается. Людям стало нравиться вылезать из дома, люди поняли, что «место-в-котором-нам-будет-хорошо» можно просто взять и создать. Даже если не просто, то все равно - можно.

Все постоянно чему-нибудь учатся – доски объявлений улеплены приглашениями на курсы йоги, танго, турецкого и мыловарения. Круто.

Государственные конторы вроде минсоца стали как будто человечнее. Если мы, например, поднимаем шум о том, что родители детей-инвалидов не могут получить компенсацию за билеты в санаторий, кто-нибудь тут же собирает родителей и все им компенсирует. Электросеть так нежно обращается с должниками (со мной, например, год назад) что хочется упасть к ним в объятия и в слезах причитать, что «я больше так не буду».

Кто-то постоянно изрисовывает город трафаретами с блюющим Рональдом Макдональдом и еще с телевизором, на котором написано «ты - раб». Наивно, но приятно.

В Эпоху Дикой Жары своими глазами видела тетку, которая пыталась напоить кота минералкой. С газом. Кот не пил, и тетка просто стала его поливать.

Про то, как Рязань тушила пожары, я уже даже и говорить не буду. Это было почти настоящее гражданское общество.

У меня пока все.

---

Да-да, я знаю, что это не может быть аргументом в дискуссии под предыдущим постом, и что вообще спорить о вреде курения - это очень инфантильно, но я не смогла удержаться. Особенно после комментария Lord Tom Riddle на тему того, что курение плохо влияет на мозг ))


Лауреаты Нобелевской премии по литературе:

Герман Гессе


Уильям Голдинг


Генрих Белль


Сэмюэл Беккет


Ясунари Кавабата


Михаил Шолохов


Жан-Поль Сартр


Джон Стейнбек


Альбер Камю


Бертран Рассел


Уильям Фолкнер


Заодно узнала, как они выглядят )

---

Я никогда в жизни не пожертвую (добровольно) ни одной копеечки денег на борьбу с курением. И не потому, что курить хорошо. Курить вредно и глупо, от этого воняют, умирают, и все такое. Но бороться с курением в современном мире – это то же самое, что пудрить носик прокаженному.

Почему всех волнует, что подростки курят, но никого не тревожит, что они смотрят Дом-2 и ездят на Селигер? Почему на обложке Cosmopolitan нет большой черно-белой таблички «Чтение глянцевых журналов повышает ваши шансы превратиться в дурочку»? Почему никто не требует, чтобы во время показа телесериалов шла бегущая строка: «Вы только что потеряли полтора часа полноценной жизни»? Почему на обложках женских романчиков и мужских боевичков нет наклеек: «Чтение низкокачественной литературы снижает уровень интеллекта»?

Люди тупеют, наглеют, скучнеют, равнодушневеют и примитивневеют, но никто их об этом не предупреждает. Их предупреждают только о том, что от никотина у них, не приведи господь, снизится потенция. Или, боже упаси, их бестолковая жизнь сократится на три года. Три года! Это же ведь, дайте-ка подсчитать… не меньше 3258 бесценных часов перед телевизором и целых 864 увлекательнейших выпуска «Комсомолки». Какой ужас.

Upd: Ушла курить и смотреть Доктора Хауса.

---

Из переписки с профессором
(о том, как метафора вступила в сговор с бензобаком, а марксизм малодушно капитулировал)

Был этим летом такой эпизод: я уронила мотоцикл ирландского профессора. Профессору лет 50, он немного похож на Хью Лори, застенчив, любит мотоциклы и специализируется на транзитарной юстиции (это примерно о том, как должна выглядеть справедливость, когда в стране пиздец вроде войны или политического переворота). Мы встретились летом на конференции в Белфасте. После конференции профессор покатал меня на своем огромном мотоцикле вдоль побережья: слева океан, справа горы, и мы такие несемся на скорости выше 200 км/ч. Это было божественно. После этого мы с профессором поехали ужинать в ресторан, где нас ждали остальные участники конференции. Все смотрели на меня с завистью, и я была совершенно счастлива. Во время ужина я вышла покурить, увидела припаркованный возле ресторана мотоцикл и ощутила прилив восхищения, благодарности и нежности. Мне захотелось его обнять, такого красивого, большого и блестящего. А он упал. Прямо на тротуар перед рестораном. Когда мы его подняли, оказалось, что у него расцарапан бензобак и отломано зеркало. Это было ужасно. Профессор был бледен, но благородно меня утешал. Мне хотелось уронить себя на тротуар и попинать ногами. На следующее утро я улетела.
Через пару недель я получила от профессора письмо, и у нас завязалась переписка. Мне захотелось ее перевести. Вот она.


Subj: Мотоциклы и Белфаст
Маша, привет из Белфаста. Провел неделю, носясь по полудикому пейзажу на мотоциклах вместе со своим братом. Было круто. Люблю эти извилистые дороги. И, да, одна из мотоциклов* – та самая, которую ты пыталась умертвить, из чего следует, что она все-таки выжила (хотя ушей у нее пока еще нет).
У меня есть для тебя небольшой подарок. Скажи, на какой адрес его лучше отправить.
С наилучшими,
Колм.
p.s.: Ты получила повышение – с этого адреса я пишу только тем, кто имеет отношение к мотоциклам (бесстрашен, и все такое).
* В английском языке корабли, машины и прочие романтичные девайсы – всегда девушки, - прим. пер.

Subj: Re: Мотоциклы и Белфаст
Привет, Колм. Вот уж не думала, что заслуживаю повышение после того, что сделала с твоим мотоциклом. Ох. Мотоциклы и Белфаст теперь ассоциируются с худшими и лучшими воспоминаниями этого года. Я собираюсь купить себе скутер, так что, если будешь в России, можешь приехать и умертвить его для восстановления справедливости.
Спасибо еще раз за те два часа. Жалею, что не фотографировала. Хотя, ветер и скорость сфотографировать все равно невозможно.
Мой адрес: …
С наилучшими,
Маша.

Subj: Она доехала!
Привет, Колм. Книга доехала, большое спасибо. Начала читать.
Хочу купить себе вот это:
retroscooter.ru/yamaha-vino
Маша.

Subj: Рокер
Маша, я рокер. Мне тяжело смотреть на скутеры. Хотя он и миленький.
К.

Subj: 65 кг
Тяжело? ))
Да, он очень миленький. И если я его уроню, то смогу поднять без посторонней помощи. Это немаловажно.
М.

Subj: О возможности смыслов
Маша, я вижу, что ты недооцениваешь серьезность этого вопроса – вопроса гравитации при выборе между скутером и мотоциклом. А это, между тем, основной для человечества вопрос: вопрос возможности смысла. Все это весьма поэтично, поэтому я процитирую в конце письма фрагмент одного стихотворения. Боюсь, правда, что тебе придется найти все стихотворение целиком, чтобы понять его.
Вопрос заключается в том, способны ли мотоциклы создавать смыслы. Резкое ускорение, четкое вхождение в повороты. Пространственные пределы дороги ставятся под сомнение. Твоя поездка в Белфаст тоже ставила под сомнение пределы дороги: путешествие само по себе имело некую ценность. Это экзистенциальный момент: радикальный выбор, создающий смысл. Рокер* – экзистенциалист в душе. Она постоянно в движении. Мотоциклы – это совершенное средство передвижения и совершенная метафора: они не могут ехать назад.
Скутеры, к сожалению, из другого племени. Метафора вступает в сговор с бензобаком, и в итоге мы получаем короткие поездки, повышенную безопасность и почти никакого свиста ветра.
Но скутер – это все-таки лучше, чем ничего.
К.

Much that is natural, to the will must yield.
Men manufacture both machine and soul,
And use what they imperfectly control
To dare a future from the taken routes**

*Здесь «рокер» - не человек, а мотоцикл, - прим. пер.
**Полный текст стихотворения здесь, - прим. пер.


Subj: А скутеры могут ехать назад?
Колм, я обдумаю стихотворение со всей серьезностью сегодня вечером.
Скутеры из другого племени, но есть черта, которая сближает их с мотоциклами: они созданы, чтобы возить одного человека. Именно это мне в них нравится, именно поэтому я хочу себе такой. Их идея – в том, что если ты хочешь куда-нибудь поехать, тебе на самом деле никто не нужен.
Автомобили – для семьи или для компании. Даже если ты один за рулем, пустые сидения будут напоминать тебе о том, что ты ДОЛЖЕН иметь спутников. О том, что люди должны все на свете делать вместе с кем-нибудь еще. Мотоциклы и скутеры тоже могут перевозить пассажиров, но этот пассажир все равно останется человеком, которого не должно было быть. Это счастье для того, кто может быть счастливым сам по себе.
А для человека, который никогда не рулил ничем, кроме велосипеда, скутеры очень быстры. И, да, они лучше, чем ничего.
И я не особенно верю в смысл радикального выбора.
Маша.

Subj: Re2: О возможности смыслов
Колм, стихотворение прекрасно. Я понимаю, что ты имеешь в виду. Но ведь даже мотоциклы могут быть омерзительно функциональными, а скутеры – восхитительно бессмысленными. Разве нет?
Маша.

Subj: Re3: О возможности смыслов
Маша, это одно из моих любимых стихотворений, написанных на английском языке.
Что касается скутеров и мотоциклов, для меня это вопрос разной эстетики. Должен признать, что в скутерах есть некий итальянский шик. На них хорошо кататься из одного капучино-бара в другой. И было бы грубой стилистической ошибкой садиться на скутер, не надев солнечные очки. Но длинные и более авантюрные путешествия на скутерах невозможны. Это из-за того, что итальянский шик налагает на них некоторые ограничения. Я преподавал одно время в университете Пизы, так что я вполне понимаю привлекательность (non che una problema), и даже соблазнительность скутера. Если смириться с наличием ограничений, можно возжелать и скутер. Так что мои нападки на них не слишком серьезны. Тем не менее, для меня скутеры существуют всего лишь, чтобы добираться из точки А в точку Б (не спорю, эти А и Б могу быть прекрасны), а для мотоциклов смысл – в самом путешествии.
Что касается выбора: есть ли у нас выбор, выбирать или не выбирать? Великие Сценарии нас давно уже покинули, как мне кажется. Марксизм, как минимум в его ленинской реинкарнации, малодушно капитулировал (как ты, вероятно, заметила), а христианство (по крайней мере, в восточной Европе) теряет хватку и грязнет в бесконечных скандалах. Но я все еще напеваю иногда «Красное знамя»* и хожу на мессы в Рождество. В смысле, таков мой выбор.
К.

*«The Red Flag»

Subj: Re4: О возможности смыслов
Колм, мы же говорим не про транспортные средства, а про культурные концепты, так?
Концепт скутера для меня не функционален. Они не особенно распространены здесь, в России, и вряд ли станут распространены – у нас не Италия. Серьезные русские парни ездят на серьезных машинах, инфантильные русские парни покупают огромные мотоциклы (это не про тебя), женщины сидят на пассажирских сидениях или водят элегантные иномарочки, аутсайдеры и ушельцы предпочитают велосипеды. А на скутерах не ездит почти никто. Скутеры совершенно бесполезны и неприспособленны для нашего климата. Скутеры в России символизируют легкость бытия. Они совсем не для того, чтобы добраться из точки А в точку Б. Смысл скутеров – даже не в путешествии, а в самом существовании скутера.
Но я вообще-то не спорю уже. Я так, объясняю.
По поводу выбора: да, эта эпоха постоянно заставляет нас выбирать. Именно поэтому выбор, которые мы делаем, почти никогда не бывает радикальным. У моих родителей было меньше возможностей выбирать, но если они выбирали, то выбирали всерьез: например, между тем, становиться ли частью режима или сопротивляться ему. Они относились к этому серьезно. А мне принимать такие решения приходится чуть ли не каждый вторник, а потом каждую среду приходится их менять. Поэтому мой выбор никогда не бывает радикальным.
М.


***

Пока все.
Кто уже догадался, что я только прикидываюсь, будто понимаю, о чем он – поднимите руку )

---

Это сюрреалистичное лето не могло закончиться иначе.

Концерт Горана Брэговича с оркестром, сыгранный для 50 человек на пустом провинциальном аэродроме. Это было самое странное зрелище, которое я видела в своей жизни. Так выглядят события, которые никогда не должны были произойти и стали возможными только из-за сбоя в программе. 50 человек глухой ночью на поле, обустроенном для 50 тысяч. Косяки изнывающих от безделья милиционеров. Отвратительный пьяный конферансье. Ошарашенные журналисты. И Горан с оркестром, превращающий все на свете в красоту.

Мне показалось, что они играли минут 20 – оказалось, что полтора часа. Я растянула лодыжку, прыгая на кочках, и сорвала глотку. Каждому из этой кучки людей на аэродроме хотелось заменить отсутствующую толпу. Я об этом подумала, а Толя сказал вслух: он старался танцевать и кричать хотя бы за 1000 человек, и чувствовал, что не имеет права остановиться ни на минуту.

А я все время очень боялась, как бы Горан не подумал, что мы его не любим ))

Во все этом было очень много смысла, который мне до сих пор не совсем ясен.

Боже, храни Горана Брэговича.
Боже, храни провинцию.

@темы: Гуляй губерния

---

Пустячковое, в подарок

Прожил на свете целый год Морозов Лев,
За это время очень многое узрев:
Как тает снег и появляется листва,
Как по утрам болит у мамы голова,
Как в ванне в дырочку сливается вода,
И как на папе вырастает борода,
Как кошка моет себе лапы языком,
И как от тети Маши пахнет табаком,
Как быстро в банке уменьшается компот,
И как лениво чешет дедушка живот...
И Лев подумал, подводя всему итог,
Что этот мир немного странен, но не плох.

@темы: Рифмованное

---

Я всегда чувствовала, что с этим стишочком что-то было сильно не так ))
Идея не моя. Спасибо Лене.



журавль устал
журавль мечтал
мечтал превратиться в синицу

прости меня
упрости меня
сократи меня до единицы

(через полчаса)

слушай, милый
я передумала
сократи меня до нуля

я начинаю заново
с ебанутого
журавля

@темы: Рифмованное

---

Закат эпохи студии Лебедева.
"Идиотеку" надо честно переменовать в "Фотографии предметов, похожих на хуй или какашку". Очень смешно.

---

Компания каких-то гадов прямо сейчас поет у меня под окном песнь о том, что у Люсеньки новые трусики, а душа поэта просит минета. Я уже вызвала милицию, но дело в том, что поют они, гады, просто прекрасно, у них гитара и саксофон. И вот я вызвала милицию, а теперь сижу у раскрытого окна и слушаю. Немного жалко, что их разгонят, но пару сотен жителей окрестных домов все-таки жальче.

Включила ноутбук, чтобы написать, как я всех на свете люблю.

А недавно мы с Лерочкой поперлись ночью гулять в парк и залезли верхом на железного лося. Собирались уже спускаться, когда из темноты вышли два толстых милиционера с фонариками.
- Сколько вам лет, девушки? - спросили милиционеры.
- Ближе к тридцати, - ответила я.
- А как бы вы назвали человека, который создает проблемы себе и окружающим?
- Балбес, - сказала я.
- Вот и мы так думаем, - ответили милиционеры и закурили.

Сейчас гады уже перешли на Ману Чао и ДДТ, а милиция все не едет. К ноутбуку из окна слетаются мухи и бабочки.

Я всех на свете люблю.

@темы: Гуляй губерния

---

Романтика пост-модерна

В постели двое. Он лежит на боку, подперев голову рукой, она перед ним, вытянувшись на животе и зарывшись лицом в подушку. Он курит, и запястьем руки, в которой держит сигарету, ласково гладит ее по пояснице.

Она (поворачивая к нему голову и убирая волосы с лица): Милый... я думаю, что я в тебя совершенно не влюблена.

Он: Я знаю, мышонок.

Она: Знаешь? Откуда?

Он: Когда я тебя впервые увидел, я сразу почувствовал, что мы не влюбимся друг в друга.

Она: Значит, и ты в меня совсем-совсем не влюблен?

Он: Ни капельки.

Она: Честно-честно?

Он: Ну конечно.

Она поворчаивается на бок, подпирает, как и он, голову рукой, берет у него сигарету. Они нежно смотрят друг на друга.

Он: Я ни разу не подумал о тебе за все воскресенье.

Она: А я собираюсь поехать без тебя на море.

Он: Я написал вчера песню и посвятил ее другой девушке.

Она: Как здорово! А я недавно выбирала в магазине туфли, и мне было совершенно не важно, понравятся они тебе или нет.

Она дотягивается до стоящей на полу пепельницы и тушит сигарету. Потом прижимается к нему, уткнувшись носом в плечо. Какое-то время они лежат молча, обнявшись.

Она (вдруг поднявшись на локтях, чтобы видеть его лицо): Правда не влюблен? А то многие, знаешь, наговорят всякого, лишь бы девушку в постель затащить.

Он: Ну что за глупости, мышонок. Конечно, не влюблен. Я хоть завтра могу пойти и переспать с кем-нибудь еще, если тебя это успокоит.

Она: Ну что ты, это не обязательно. Но если бы ты это сделал, мне было бы очень приятно.

Он: Тогда я обязательно это сделаю.

Она: Ты такой замечательный!

Он: Знаешь, мышонок, раз уж мы об этом заговорили... Ты не собираешься случайно влюбиться в меня когда-нибудь потом? Меня это тоже немного беспокоит.

Она: Милый, что ты! Мне даже подумать об этом страшно. Конечно, такое с каждым может случиться, но если я влюблюсь, то не в тебя. Я никогда не поступила бы с тобой так жестоко.

Он: Мне так важно это слышать.

Она: Люди такие эгоисты. Я не понимаю, как можно вот так вот взять и влюбиться в человека, который ничего плохого тебе не сделал.

Он: Как хорошо, что мы встретились.

Она: И я ужасно этому рада.

@темы: Диалог как жанр

---

Подслушала сейчас с балкона серьезный мужской разговор:

- Да ты кусок говна?
- Я – человек.
- Ты – человек-кусок говна?
- Мне 27 лет!
- И уже 27 лет ты кусок говна?
- Я в бога верю.
- Верующий кусок говна?

Далее неразборчиво, а потом совсем неожиданный поворот:

- Ну и в чем, скажи ты мне, красота жизни?

@темы: Диалог как жанр

---

Попытка перевода. Это потрясающая книга шведской писательницы Siv Holm, которую я купила случайно на книжкой барахолке в Глазго. Книга просто удивительная, я не понимаю, как ее умудрились не издать в России. Называется "I, A Woman". Дальше этого отрывка из третьей главы у меня дело не пошло )

Сив – в школе, на уроке математики.
Арифметика ей не дается, никогда не давалась, и никогда не будет даваться. Не помогает ни самый умный учитель, ни самый энергичный учитель, ни ее собственные отчаянные усилия.
Она смотрит на доску и видит цифры: что-то про количество воды в наполовину пустом колодце. Совершенно непонятно!
И от нее ведь не только требуют, чтобы она занималась математикой. От нее требуют, чтобы у нее получалось.
Сив абсолютно все равно, сколько воды в колодце: на пару галлонов больше или на пару галлонов меньше.
Она смотрит на спину учителя. У него широкая спина, широкая шея, и мел исчезает в его большой, грубой ладони.
Он поворачивается к классу и объясняет что-то.
Какого цвета у него глаза? Серые? Голубые? Надо не забыть узнать при случае.
У гего дружелюбный, но твердый характер. Девочки его немного боятся. В классе мальчиков он раздает оплеухи. В классе девочек такого никогда не бывает.
Но, может быть, он все равно мог бы ударить девочку?
Что если его сильно разозлить?
Сив сидит за партой и чувствует, что ей ужасно хочется спровоцировать учителя, чтобы узнать, может ли он это сделать.
«Подойди к доске и продолжи, Сив»
Она вздрагивает.
«Сив, закончи решение задачи на доске».
Она встает, но остается стоять возле парты. «Я выйду к доске, если вы хотите, но я не могу решить эту задачу».
«Ты не слушала?»
«Нет. И даже если бы я слушала, не было бы никакой разницы. Я не понимаю математику».
Ее учитель говорит с сарказмом: «Что, даже таблицу умножения не помнишь?»
Сив не отвечает.
«Сколько будет семью девять?». Молчание. «Ты не знаешь?»
Сив набирает в грудь воздуха. Вот, сейчас это произойдет. «Нет. И мне все равно».
Он подходит к ней. «Тебе все равно?»
Девочки задерживают дыхание. В классе мертвая, драматическая тишина. В действиях учителя сквозит неуверенность, а на пылающем лице Сив едва заметная усмешка.
«Как жаль, что девочек не разрешается пороть».
«Почему же?» - спрашивает она охрипшим голосом.
Учитель вздрогнул, -- дернулся – вот-вот он ее ударит.
Она говорит быстро: «Вы знаете, нам это только на пользу».
Их взгляды встречаются. Сив видит, что глаза у него серые.
Краска заливает лицо мужчины, до самой его широкой шеи.
Он понимает. Эта девчонка на самом деле хочет, чтобы ее ударили.
Он смотрит на нее, и Сив опускает глаза от стыда и сочувствия. В отчаянии она думает: «Ударь меня, бей меня до тех пор, пока все это не перестанет казаться забавным. Сделай же что-нибудь!»
Мужду ними тяжелое, вибрирующее молчание. Мужчины -- добрые, элегантные и вежливые. Такими они и должны быть. Просто Сив нужно что-то другое.
Она поднимает голову и смотрит на него с мольбой. «Простите меня, я не хотела, я... я...»
«Да, ты!» - перебивает он в негодовании. «Ты... ты невыносима!»

---

еще оттуда же - какой-то монолог какой-то придуманной девушки, не помню, зачем:

- Все, что я вижу вокруг себя – это люди, сделавшие выбор не до конца. Сделавшие, как пришлось, когда обстоятельства поджимали, но на самом-то деле не сделавшие нифига. И вот они живут себе, живут, смеются там, трахаются, вино пьют, а по ночам отворачиваются лицом к стенке и тихонько воют о непрожитых жизнях. Это в них убитые души скулят. Как можно жить, нося в себе целое кладбище? Это же настоящие убийства. Настоящие. Нет, это даже хуже. Убитые ведь ничего не чувствуют. Это скорее как пожизненное заключение. Забитые души сидят где-то в тухлых подвалах и воют по ночам. Этого от нас хотели? Этого мы хотим друг от друга?